Страницы этой книги написали дети, для которых колючая проволока составляет постоянный и привычный окоём; дети, забывшие или, если ещё малы, никогда из опыта не узнавшие, как выглядит мiр без неё, без военных, мiр без страха за отца, отправляющегося небезопасной дорогой в соседний город, или за сестру, которая каждый день ходит этой же дорогой в школу. Это письма оттуда, что уже несколько лет цинично называется анклавом, и потому название книги иронично. Подчёркиваю это затем, чтобы мы не смели привыкнуть к этому «политкорректному» слову.